P.

Un amigo me dijo un día:

ya nadie quiere a los poetas,

las personas no buscan letras, 

huyen de las palabras

y se alejan de las dudas.

Nadie quiere la insensatez de la locura

o las manos inquietas

de un poeta malabarista

que te rodea con palabras
haciéndote creer que aún existe la esperanza

Y yo le dije:

Si alguien escribiera reflejándose en mí

sobre curvas y flores,

alegrías y pequeñas muertes,

durante paseos interminables

por las calles de Madrid.
Sería dueño de mis duchas disconformes
de mis camas desechas
y maltrechas palabras,

Comprendiendo en un desliz
los flechazos en vagones
los continuos desamores

no aptos para cobardes

...

Pero mientras
 danza 
danza por los rincones al encuentro de una musa
sin maquillajes ni tintes
ni tacones ni buitres
 ni miedos más fuertes 
que el deseo de una mano por navegar entre lunares